Se irá.

Algo me dice que correr detrás de un tren es no llegar jamás a tu destino. Que cuando cerraste la puerta, retumbaron hasta los recuerdos más bonitos y según un acuerdo nunca pronunciado, no volvieron a preguntarme por ti.
Me gustaba verte amanecer, que huelas a café y a amor recién hecho.
Mis manos siguieron buscando tus precipicios desnudos. ¿Como pretendes que les explique que a veces arriesgar es perder?
Lloverá y se lo llevará todo, me arrastrará desde el anden de tus ojos, borrará todos los 'para que no me olvides' y la última gota me susurrará que nunca exististe.
Y tú porfavor, nunca mires hacia atrás. Te pediré que no vuelvas a recordar como caías aún jadeando encima de mi, que nuestros orgasmos los recordarán los vecinos, pero no tú y yo.
Tu cuerpo seguirá reconociéndome, pero tú no te gires.

Me hablan.

Cuando el mundo duerme es cuando tú y yo despertamos para pasear por los bordes de las terrazas, para observar una ciudad que siempre duerme, aunque esté despierta.
Quizá por eso siempre llegamos tarde ¿por qué no un último beso después del último antes de irte? Un te quiero susurrado y que no se olvide más.
Aunque no lo sepas, siempre me habían parecido bonitas las arrugas que formábamos en las sábanas. La cama, mi ropa...hablan de ti.
Para dormir cuando no estés.
Podría contarte como fui un dia a la playa y las olas quisieron acariciarme con tus manos. Y yo siendo una completa extraña, empecé a contarles que te echo de menos, aún.
Así que preguntales, porque nunca terminé.

Comerte con versos.

Podría decir que cuando no estás, me salva la poesia. Pero luego...recuerdo que no hay mejor poesia que tus pestañas acariciando mis mejillas, que tus manos creando las mejores melodías.
Y que mi cuerpo sea tu instrumento más afinado.
A veces pienso que las goteras de los edifícios vecinos son demasiado irrirantes y el reloj intenta gritarme algo.
A ti o a mi.
Que el tiempo pasa.
Pero te contaré que el reloj solo es un instrumento que nos recuerda cuanto nos queda. Y a mi, solo me gusta pensar en el tiempo ganado en la cama, en cada rincón que luego huela a nosotras.
Poesia es comerme todas tus ganas y dejarte con más.